Безумно влюбленный

Его можно встретить в каждом городе, в котором проживает хоть какая-нибудь футбольная команда. Спортивные журналисты не дадут соврать, там, куда они ходят по работе, на различные открытые тренировки и медиадни – он ошивается просто так. Он не может быть слишком долго вдали от объекта своей любви, как Ихтиандр без воды.

В зимнее время года он ходит на баскетбол и волейбол. Может, ему даже неинтересно, может, только для того, чтобы подойти к тому же журналисту и спросить, как там наши в Турции, кого просматривают? Он уверен, что каждый журналист на этот счет в курсе дела, потому что если бы он сам был им, журналистом, то от него бы не ускользнуло ничего. И я верю, что это так.

С каким презрением он смотрел на меня, в то время сотрудника пресс-службы одного клуба, который честно не выдавал неизвестные ему трансферные тайны. Он презирал меня сразу за оба варианта, и за «знаю, но не говорю» и тем более за «не знаю». Когда я пытался сбагрить ему под видом клубных новостей какие-то слушки из Интернета, ему уже просто было меня жалко.

Конечно, журналиста бы из него не вышло. Спортивный репортер не обязательно напоминает героя Мастроянни из «Сладкой жизни» или Васильева из советской ленты «Журналист», но он-то – больше похож на городского сумасшедшего. И это логично, ведь и любит он безумно.

Его любовь – тихая и грустная. Он не будет орать у ее балкона, не взорвет сарай напротив в знак своей преданности, даже не напишет признание на асфальте. Он всегда будет рядом, потому что его просто страшно себе представить где-то в другом месте.

Он наверняка неподалеку, когда тренер или игроки дают интервью – где бы это ни происходило. Он вообще-то стесняется, как и положено влюбленному. Лишь изредка, в какие-то особые моменты может намекнуть на свои чувства. Как-то нашей команде предстоял важный матч, один из редких еврокубковых, тренер уже пообщался с журналистами и оказался в кольце любителей неформального общения. И он, конечно, был там. До матча оставались сутки. «Я, наверное, сегодня не засну», - просто и слегка заикаясь, сказал он. И в этой фразе была вся его огромная любовь к команде.

Мне кажется, я знаю, что заменит ему здоровый сон. Он будет лежать в кровати и видеть, как футболисты его любимой команды, преображенные чудесной силой воображения, будут бежать на несвойственной им скорости к воротам противника, производить удивляющие их самих финты, бить по воротам с совершенно необъяснимой силой. Только успевай утомленным сознанием фиксировать изменения счета, 4:0, 5:0, 6:0, может, хватит с них, несчастных? Да, пожалуй… И тут, когда арбитр уже посматривал на свой секундомер, мяч снова влетает в девятку…

Хорошо бы ребята-футболисты, давя на педаль газа своего полностью заслуженного «Мазератти» помнили и о тех, кто не заснет. И будет считать часы до игры. Но что считать, стрелки просто вязнут на глазах – лучше выдвинуться к стадиону прямо с утра. Там все-таки полегче, да и команда подъедет уже скоро.

И уйдет он последним, понаблюдав за скучными послематчевыми интервью и суетой любителей автографов. Торопиться ему некуда, до следующего матча теперь уж точно целая вечность.

Я знаю, что за последние лет десять на наших стадионах сформировались солидные фанатские сектора, монополизировавшие сверхлюбовь к командам. Когда человек обнажает свой торс в глубокий минус, он как бы намекает на запредельность своих чувств. Или когда проносит всем на радость особо вонючую петарду. Я понимаю и даже отдаю должное перфомансу, особенно если он не поступает в мои дыхательные органы и не заставляет судью остановить матч. И уж, конечно, я снимаю шляпу перед теми, кто поддерживает команду, не жалея голосовых связок дома и на выезде, и при этом не нарушает правил цивилизованного футболосмотрения.

Мой знакомый для этих ребят – стопроцентный кузьмич. Только без семечек, они бы его отвлекали от просмотра. И «роза» ему ни к чему, и не обидится он, если к его трибуне не подойдут и не похлопают после игры. Он просто болеет. Но что-то мне подсказывает, что в наиболее важный момент игры, сквозь рев трибун, команда почувствует именно его импульс, его настоящую любовь.

Блог Андрея КРИКУНОВА